Eine meiner neuen Lieblingsserien ist Two and a Half Men. Ähnlich wie der “Least I Could Do”-Comic ein wenig bösartig, aber sehr lustig und voll von Lebensweisheiten, die man nur finden muss, während man den Rest nicht allzu ernst nehmen darf. Wie das wahre Leben also. Eine der herausragendsten Erkenntnisse der dritten Staffel z.B. ist wohl Episode 14, wobei der englische Originaltitel noch treffender ist: Love isn’t blind, it’s retarded.

Außerdem ist mir auch langweilig genug, dass ich mich tatsächlich bei Project Gutenberg als Korrekturleser angemeldet habe. Kurzgedichte von Robert Walser in Frakturschrift.

… die rötliche, dichterisch-phantastische
Schleppe meiner holden Herrin schlang
sich der Länge nach über die ganze Brücke,
unter welcher schwarzes, warmes, duftendes
Wasser träge floß, goldene Blätter mit sich
tragend. War es Herbst? Oder war es ein
Frühling nicht mit grünen, sondern mit goldenen
Blättern? Ich kann es nicht mehr sagen.
Unsagbar zärtlich schaute mich die Frau an:
ich war bald ihr Kind, bald ihr Mäuschen,
bald ihr Mann. Und immer war ich ihr alles.
Sie war das überragend gewaltige und große
Wesen, ich das kleine. Kahle Äste stachen hoch
oben in die Luft. So wurde ich weiter, immer
weiter weggeführt als eine Art von niedlichem
Besitz, den der Eigentümer ruhig mit sich
nimmt. Ich dachte nichts und wollte und durfte
auch von Denken nichts wissen. Alles war weich
und wie verloren. Hatte mich die Macht des
Weibes zum Knirps gemacht? Die Macht des
Weibes: wo, wann und wie regiert sie? In
der Männer Augen? Wenn wir träumen?
Mit Gedanken?

Hab ich jetzt schon zu viel Jackie-Cola getrunken, oder noch zu wenig? –
Nicht genug, wenn ich bei den obigen Worten immer noch an sie denke.

Manchmal glaube ich, die Welt möchte mich ärgern. Da fruste ich gerade heute kräftig über nicht rücknehmbare Fehler, die ich gemacht habe, und was haut mir eine öffentliche Videoleinwand um die Ohren?
Ein Zitat von Bertold Brecht:
“Wer A sagt muss nicht auch B sagen. Er kann auch erkennen, dass A ein Fehler war.”

Verdammt!

… habe ich mal in einem Lied gehört, und trotzdem ist es das, wonach wir immer wieder streben. Manche tun dies in sich selbst, andere in ihrer Umgebung. Doch sind wir, wer wir sind, was wir sind und wo wir sind.
Und immer, wenn eine Blase platzt und uns einer Illusion beraubt, brechen Brücken hinter uns ein und versperren uns Wege zurück, die wir vielleicht lieber niemals gegangen wären. Man steht dort und starrt zurück auf das Chaos des verschütteten Weges bis eine neue Blase an einem vorbei schwebt, bunt und schön anzuschauen. Und weil man gerade eh nicht weiß, in welche Richtung man gehen soll, folgt man ihr.
Doch was ist, wenn man sich nicht ablenken lässt? Was passiert, wenn man sich umdreht und nach vorne schaut?
Dort geht der Weg weiter, und wenn man ganz genau hinsieht, gibt es an seinem Ende einen Ort, wo der Himmel die Erde berührt, wo es Wahrheit und Wahrhaftigkeit gibt. Ein Ort ohne Blasen, nur Realität. Ein Ort, wo aus Träumen Ziele werden. Zwischen Albtraum und Traum der Horizont, wo die Sonne aufgeht.
Denn nur, weil man nicht zurück kann, heißt es nicht, dass man vorwärts nicht auch zum Ziel kommen kann, wenn man sich nur traut, endlich loszugehen.